Rozsdásodik az orgona, a lonc, a jázmin,
én meg elvagyok szélen, illaton, akármin.
A versek körbezúgnak, bökdösnek a méhek.
Bár tudnám mire jó, hogy olyan semmit érek.
És a vágy, van e vágy még vagy csak szomorúság van?
Rajzik a cserebogár. Hold jön.Makulátlan.
