Viszonzott érzelmek
sörétes puskával
keresztüllőve,
láncra felfűzve,
fejjel lefelé…
Már oszlanak,
a sörétek lassan
potyognak ki belőlük.
A puska
még mindig a sarokban.
Füst. Lőporszag.
Halál-illat.
Pedig az utolsó
lövés már korszakokkal
ezelőtt dördült el,
és a cső régen
az őrizhetetlenség
huzag-örvényes fekete űrje.
